More, Elisa, lo stanco poeta
 E l'estremo origlier su cui more
 È quell'arpa che un tempo l'amore
 Insegnava al suo spirto gentil.

 More pago che pura risplenda
 Come quella d'un angiol del cielo;
 Giacerà senza frale e uno stelo 
 Fiorirà tra le corde d'april.

 Dono estremo, per te lo raccogli
 Senza insano dolor, senza pianto;
 Una lacrima cara soltanto,
 Solo un vale che gema fedel.

 Che quest'alma già lascia le care
 Feste, i canti le danze, gli amori,
 Come un'aura che uscendo dai fiori
 Odorosa s'effonda nel ciel.

 

 Tommaso Bianchi